Nuestro poema,
no tiene besos apasionados
ni gemidos ahogados tras la puerta
no tiene lagrimas, ni gotas densas de sudor
Nuestro poema,
tiene alas traslucidas de mariposas huerfanas
gotas frias de abril,
millones de petalos de rosas violetas,
un diario azul deshojado y viejo.
Tiene toda el agua del oceano,
toda la arena del desierto.
Pero por sobre todo nuestro poema tiene
tiempo y distancia.
